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La Fête à Caïn

CRITIQUES

Avec une traduction espagnole de Ana Maria Diaz et Fernando Moreno et une lino de Teresa Montiel. Le Pont de l’Épée éditeur.1978 Un des livres les plus énigmatiques de Vim Karénine inspiré par les événements du Chili, mais élargi à une méditation sur nous-même, nos voyages intérieurs, nos exils, pour parvenir au secret de nos propres violences. Ce sont les hommes de cendre qui menacent une liberté en train de naître de nos révoltes et si ces poèmes sont des rebelles, ils condensent en « pyrites », des versets qui postulent cette danse des contraires pour cerner une réalité collective d’autant mieux qu’elle inclue dans son mouvement nos tyrannies les plus intimes.

FRAGUEMENTS DE SES FAÇONS Elle naît ortie ou raisin de vipère – rebut – tesson ou maison de liserons. Qu’importe ses façons ? Verts ses mots travaillent sans nous, oiseaux sans oiseaux, corps sans corps, forêts sans forêts. A s’y méprendre. Laisse les courir dit-elle. Déserte. Assigne. Désorganise. Reviens aux passes familières. Partout elle invente ses pierres pour y cacher la semence qui brise les montagnes. Elle use nos jours qu’elle démêle, les habits gris-de-buis des petites villes, les ruisseaux de la vie. Elle s’abîme comme l’éclair. Couve nos vagues pour en faire des légendes. Demande : que sont les lois de Mai ? les baumes à New York ? les parloirs de la voie lactée ? Hiver s’il faut vivre – dit-elle – que ce soit dans la plume de l’oiseau ! Mais elle tue ceux qui se rendent maître de nos rêves.

PYRITE DE LA MÉMOIRE Elle tourne d’orée rouge nos chemins En vient aux villes qui parlent sous la mer Aux mondes si longuement criés Qu’elle dit déjà l’autre versant Sans taire la fatigue du torrent Elle va et vient elle prépare ses vins Qui ne calment nos plaies Que tant qu’elle fait le jour

PYRITE DE LA MORT A force de patience Ses routes ont confondu Jusqu'aux lignes de vie Comme une épissure De sommeil et d'ortie blanche Les arbres sont venus par milliers Avec leurs fruits de plume Abriter ses chevaux d'écoliers Prête lui la main Puisqu'elle habite Le fond des lacs humains Parmi les pierres et les lampes Comme la première venue Elle se lève à tâtons Dans nos yeux Sans cesse plus profonds